El Club de los Poetas Muertos

Donde los sueños se funden con la realidad.

viernes, marzo 24, 2006

Microrrelato (de Lluneta y Ozimandias)

Un día Patito Feo creció, y sus plumas grisáceas se convirtieron en el blanco más puro y olvidó que un día fue patito feo, y que jugaba con Tortuga Ojerosa, Conejo Raquítico y Mapache Apestoso. Y admirándose en el eterno espejo que era el lago, se olvidó de recordar que lo mas lindo estaba, no en las plumas, sino detrás de ellas.

6 Comments:

Anonymous Anónimo said...

Touché.


J (AKA Übergeek)

10:59  
Blogger Enrique Gallud Jardiel said...

Un bonioto blog, por lo que he podido leer. Le agradezco su visita al mío y seguiremos en contacto.
Pero he de decir que disiento del título de su blog: los poetas son los únicos que, eternos en sus poemas, nunca están muertos.

11:51  
Blogger Ozimandias said...

J, me ha costado un webo descubrir quién eres, no sé cómo no caí antes en la referencia del übergeek. Si no estoy equivocado sobre tu identidad, nos veremos en mes y medio, creo.

Enrique, gracias por su visita, yo acabo de descubrir su blog gracias al enlace y lo que he leido me está gustando mucho.

13:03  
Blogger Darz Mol said...

Triste realidad: la verdadera belleza está en el interior, pero solo cuando no hay belleza en el exterior.

00:25  
Blogger Campoy said...

Jack el destripador opinaba lo mismo: "Lo más bonito del ser humano está en su interior" no lo olviden

23:47  
Blogger Adrenaluna said...

Pues mi opinion es gracias... a mi me parece excelente llegar de algo tan infantil a algo tan real... gracias por permitirme recordar de todo un poco

03:28  

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