El Club de los Poetas Muertos

Donde los sueños se funden con la realidad.

martes, agosto 23, 2005

Las zapatillas rojas

La música suena, suena y suena.

No me puedo contener.

Saco de la bolsa unas viejas y angustiadas zapatillas. En otro tiempo fueron rojas.

Ellas bailan solas, rezumando vida por sus costuras rotas, y yo me muevo, esclava de sus ataduras, de su sueño y de su dolor.

Me sangran los pies, me sangra el alma. Pies heridos, alma encendida por la chispa de la música que suena, suena y suena.

Alma que danza, danza, danza.

Alma que se expande sin límites, sin miedo, como un océano.

Estas zapatillas mueren un poco cada día... y yo con ellas.

No hay nada. No hay nadie. Sólo yo, fundida en esa música que suena, suena y resuena en un universo vacío.

1 Comments:

Blogger Artemisa said...

Me he partido la cabeza para decidirme sobre qué escribir en mi primer post de este blog. Esta "prosa poética" (pongo comillas porque no tengo muy claro lo que es) lo escribí el verano pasado, Freud sabrá por qué. Esto no es mucho, pero es algo mío. Mi tributo a este club.

18:25  

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